Меню сайта:

Главная

Произведения

О сайте

Контакты

Ссылки

Карта сайта

Похороны Джоконды. Рассказ

Человек сегодня мать свою хоронил. Сам не свой был, всё молчал, ходил из угла в угол, а больше и просто стоял на месте да смотрел в одну точку.

А ведь вышло-то всё как-то уж очень неправильно. Не то чтоб знамений горестных не было, а даже и наоборот. Она в тот день так весела была. Пятница приключилась, вот хату всю и убирала, вычищала, а сама всё чему-то улыбалась, даже смеялась иногда, песенки себе под нос мурлыкала всякие, и так легко становилось, на неё посмотревши, что и не скажешь даже. Человек ей помогал кое-где, половики ходил вот выбивать, как раз только свежий снежок подвыпал, и хорошо так они выбивалися. Всё тогда делалось очень хорошо.

А потом, как убрались, мать решила самовар ставить, как на праздник. Подивился человек, мол с чего бы такое да в будний-то день, а она говорит, что от радости. Просто от радости и ничего более. Говорит, вот отец с работы своей придёт и с ним ещё самовару накатим, а пока так, втихомолку, для поднятия души. И пили чай они так сладко, так чинно и нужно, и снег за окошком вновь тихонько падал на маленький дворик их одинокой избушки. Звуки скрывал хорошей тишиною, благодатной и праведной, не молчаливою и говорящею. Оттого и сидели они потом оба и как бы слушали что это новый снежок им говорил. И смотрели в окно аж почти до темна.

А потом стало холодно в избе. Выстудило немного, нужно было печку по-новой затопить. Мать пошла за дровами, да так и не вернулась. Уж минут через 10 только спохватился человек, побежал наружу, а она там и лежит, прямо на дровах, мёртвая уже. И лицо у неё такое спокойное. Видно сразу, что ничего не дрогнуло в ней, когда приключилося с нею. Совсем ничего не почувствовала. На губах была едва уловимая улыбка. Человека именно она заставила опомниться и понять, что приключилось что-то страшное. Он точно знал, что никакие Джоконды так улыбаться просто не посмеют. Не доросли они ещё.

И вот с той минуты он так до конца и не опомнился ещё. Как будто вот шёл по дорожке, шёл-шёл, а потом вдруг на полшаге дорожка исчезла из-под ног, и начал он падать, а дна всё нету, так и летит всё вниз.

На кладбище молчал всё время, будто бы вообще ничего не видел, ни как отпевали, ни как закапывали. Всё вынес молча. Родственники с беспокойством смотрели на него, но он на них не смотрел.

На поминках народу было немало. И было всё относительно праведно. Кто-то и правда даже скорбел, и искренно плакал, и водка была ко двору. Только он всё как будто не там был. Всё не слышал о чём говорят и чего вспоминают такое. Ловил себя на этом и стыдился сильно, наконец решил отойти.

Вышел на улицу. Сел на скамеечку возле дома, да закурил папироску. Сразу закашлялся, давно уж болел он, оттого и дома тогда лежал, температура была, да дохал безмерно, только в тот день и стало ему немного получше, а теперь на тебе. Кашлял он зло, но не замечал этого, дальше курил, и снова пускался по кругу. На глазах вроде бы набрякли слёзы, но что-то не очень было похоже на них.

Тут вышел из дома отец и подсел к нему. Он вообще ничего не соображал с того самого момента. Он сел, и был вроде спокоен, и смотрел в одну точку, а слёзы ручьями лились по лицу. Человек дал и ему папиросу. Тот закурил, не сопротивлялся. И тоже жестоко закашлялся. Так они и сидели на той лавочке, а вокруг начиналась весна, и непонятно было то ли снег это валится с неба, а то ли какой-то несуразный дождь как-то медленно и холодно льёт.

Скоро появились проталины.

Все рассказы:

Похороны Джоконды. Рассказ

Утро. Рассказ

Вавилонская башня. Рассказ

Телеграмма. Рассказ

Жизнь и книги

Если бы мне представилась возможность прожить свою жизнь дважды, единственное, что я бы желал, чтобы в другой жизни у меня были б другие книги. Ведь так тяжело покинуть этот мир, зная, сколько прекрасных произведений я так и успел прочесть.

Марк Твен.

Искренний друг

Книга всегда была для меня самым искренним другом, и без нее моя жизнь была бы более печальной и одинокой. Хорошо хоть одному своему другу я посвятил столько внимания, сколько было возможно.

Бернард Шоу.

Книга и будущее

Литература - то единственное богатство, которое человек может оставить после себя в этом мире. Все остальное превратится в пыль, и только книги будут жить вечно. Наши потомки будут куда богаче нас, и только это вызывает у меня зависть перед будущим.

А. и Б. Стругацкие.

Все права авторов защищены. Перепубликация без разрешения редакции журнала запрещена!